O Tempo Gasto

O moço encontrara outra folha virgem em seu caderno.

Vomitou mediocridades aleatórias até o dia virar.

Quando se sentiu satisfeito, leu e releu trinta vezes,

e depois releu mais uma vez. Arrancou a folha,

jogou-a no lixo.

Remontou a essência sentimental em sua consciência

reestruturou as bases do eu. Não hesitou, reiniciou

E ele reescreveu o mesmo texto que há pouco contemplou.

Sentiu nojo das rimas falsas, como aquela logo acima.

Repetiu.

Refez o mesmo texto com diferentes palavras,

e a cada vez que o fazia, mais um papel ia ao lixo.

Cada vez mais a essência do texto tomava contrastes,

cores, diferentes formas, paixão, profundidade.

Repetiu.

“Já se passaram dois anos.”, mas pareciam séculos.

Foram mais cento e vinte e sete tentativas.

“Já se passaram quatro anos.”, mas pareciam décadas.

Foram mais sessenta e três tentativas.

“Já se passaram vinte anos.”, mas pareciam dez.

Foram mais vinte e três tentativas.

“Já se passaram quarenta anos.”, mas pareciam dois.

Chegou-se a última tentativa.

“Já se passaram sessenta anos.”, mas foi como num segundo.